Di fronte alla morte ho sempre trovato il modo di scrivere.
Forse è un tentativo di metabolizzarla o fuggirla.
Ma più probabilmente nessuna delle due cose.
Mi limito a farci a testate.
In fondo credo di invidiarla anche, la morte.
Quando ti giunge la notizia di una sua venuta e non te la scrolli più di dosso, e pensi solo a lei per giornate intere.
E ti riaccende i ricordi.
E ti fa male.
Una giornata come tante.
La pioggia lampeggiante.
Mi ha fatto pensare all’insegna al neon di un ristorante di pesce dove le zanzare andavano a suicidarsi. Ho pensato tutto il giorno alle zanzare e alla loro morte. A quel ristorante di pesce che puzzava di pesce e al suo padrone che ha puzzato di pesce sempre, per tutta la vita.
I sogni.
Intrappolano le voglie e le tengono in ostaggio.
Poi te le mostrano.
Sono ancora vive, ti dicono.
Paga quel riscatto e potrai averle, ti dicono.
Non mi sveglio mai del tutto.
E torno indietro.
Intrappolato, in tutto quello che non è stato.
Certi risvegli li percepisco subito.
Ci ho fatto l’abitudine.
C’è un persistente disinteresse.
Verso tutto in generale e nulla in particolare.
Mi ci sveglio, forse ci ho anche dormito. Non posso far altro che assecondarlo.
Mi concentro su quel disinteresse, fino alla sera.
La sera nasconde un segreto.
La sera posso andarmene di nascosto.
© 2024 Leonardo Accattoli
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